SUEÑOS HIPOTECADOS

Queridos cazadores,

Perdonad esta entrada. Permitidme, sólo por hoy, ser alguien triste y gris. Sólo por hoy.

Hace dos años, cuando la crisis seguía en su línea y amenazaba con mantenerla, decidí volver a las aulas. Hasta entonces había trabajado en restaurantes, dando clases y, finalmente, arreglando ordenadores.
¿Cursos? He perdido la cuenta de los que he hecho.

Así que, cuando empecé el módulo, abrí un pequeño cajón dentro de mí y guardé todos mis sueños en él. Lloré como nunca. Y me enfadé, primero con el mundo; después conmigo misma.

Con el mundo por hipotecar los sueños de muchos jóvenes.
Conmigo, por consentirlo. Por creerles cuando era niña.

Siempre fui una idealista. Si buscabas en el diccionario sinónimo de «utopía», mi nombre salía justo al lado. El mío y el de muchos de vosotros, lo sé.
Como todos los niños quise ser muchas cosas. Muchísimas. Pero nunca elegí médico, bombero o azafata.
Lo mío era el arte.
Yo quería bailar El lago de los cisnes en los teatros de Londres. Quería pintar las puestas de sol de Hawaii. Quería dibujar sonrisas en el papel. Vale. Lo que más quise (de una forma obsesiva) fue ser astrónoma. Pero las matemáticas no son lo mío. Entonces, ¿por qué? ¡Je! La respuesta es tan obvia que hasta vergüenza debería darle a aquel que no la supiese ya...

Supongo que quise ser muchas más cosas, pero se diluyen en las brumas del tiempo.
La que mejor recuerdo. La más nítida. La que cerré bajo siete llaves hace dos años, fue la palabra «escritora».
Quién me iba a decir que mi profesora de Expresión y comunicación iba a encontrar las siete llaves e iba abrir cerrojos como quien se come una piruleta.

El año pasado, por estos días, le confesé a Rocío (Carmona) que sólo había querido ser dos cosas (digo, con intensidad, con pasión): Astrónoma y escritora.

Que sí. Que una cosa es «querer», «decir», «pensar»... Y otra muy distinta es «hacer» y, sin irme por las ramas, «escribir».

Así que, sabiendo que aún me queda mucho por aprender, este año eché la preinscripción en Filología.
Mi nota se acercaba, pero le faltaban unas décimas. No recuerdo cuántas, pero estaba segura de que no me iban a coger.
Me equivoqué.
Como hago todos los días. Como hacemos todos.
Mi nombre estaba ahí. En la lista. Entre los elegidos.

Entonces vino el gran problema. Por un lado, sentí ese pinchazo de orgullo que te provoca sonrisas inconscientes. Por el otro... por el otro sentí rabia, frustración, sentí que, por primera vez en años, el mundo se hundía bajo mis pies.
Intenté aferrarme a todo aquello por lo que había luchado, pero era incapaz de no resbalar. Las lágrimas no me dejaban ver.
No me podía matricular porque no tenía dinero (las tasas se han salido un poco de orbita) y no tenía dinero porque no tengo trabajo.

Y no hay trabajo porque este mundo es así.
Buscan a personas para un puesto de trabajo pero te exigen dos años de experiencia. Dos años que no tenemos porque no nos han dado la oportunidad de trabajar.
He echado currículums en todas partes.
Sólo he recibido dos tipos de respuestas:

• Silencio
• No cumples con el perfil

Con la de «no cumples con el perfil», bueno. En el último que me han dado calabazas (intento tomarlo con humor) es de camarera. Y eso que tengo experiencia...
Con el silencio. Joder, ese hasta duele.

Cuando era pequeña pasaba los fines de semana con mi abuela, mi abuelo y mis tíos. Mi abuelo trabajaba mucho y mi tía estaba con su chico (ahora mi tío)
Mi tío Miguel Ángel y mi abuela se pasaban las tardes construyendo maquetas, pintando, cosiendo o cocinando (los tres últimos -ando son de mi abuela)
Supongo que mi cara de «yo también quiero hacer algo» me delataría en más de una ocasión porque mi tío me regaló un bloque de papel y construí un mundo a mi medida.
Creé personajes, les di voz... y fui tan tonta de guardarlos en un sobre que, seguramente, terminó en la basura.

Como aquellos personajes de papel, arrugados y en la basura, hay miles de palabras mías. Pocas veces comparto lo que escribo. Salvo excepciones (la última cuando un micro-cuento se convirtió en regalo de cumpleaños)

No sé cómo es el currículum de un escritor. Ayer, un amigo compartió un enlace (y yo cumplía el 90%)
Sólo sé que mi currículum es caótico... como esta entrada. No porque no esté bien organizado (también hice un curso sobre cómo hacer CV) Si no, porque he hecho tanto y tan distinto.

Podría incluir la historia de los personajes de papel, podría decir que gané un concurso de haikus, que mi amigo Francesc quiso publicar un micro-cuento en Øbliviøn2 porque le encantó.
Puedo decir que soy muy trabajadora. Que aprendo rápido, que necesito disciplina y que me recuerden lo que valgo (o no) Puedo decir eso de «no se me caen los anillos». Incluso, contrario a esta entrada, puedo decir que soy optimista, asertiva y que empatizo mucho (a veces, demasiado)
Puedo decir que sé de libros (victorianos, de fantasía, juvenil y cuentos infantiles), que hablo inglés, catalán y castellano, claro; que sé de fotografía y que, cuando trabajo, lo que más me relaja después de una jornada es ir a echarme unos largos en alguna piscina vacía (de gente, no de agua)
También puedo decir que cocino de vicio, que me salen unos brownies deliciosos (tengo catadores que lo pueden corroborar) ¡Qué diablos! Puedo decir que he interpretado a Shakespeare.

Puedo decir muchas cosas.

Ahora sólo una: No busco trabajo. Busco a alguien que apueste por mí.
Por mis brownies, por mi habilidad para hacer la cama sin dejar ni una arruga o por esa tan cuca de mimar (y educar con disciplina) a peques de 0 a 3.

Tengo una hipoteca con mis sueños y los intereses son muy altos. Tan altos como ir a la Luna y volver.

Y no voy a volver a dejar de escribir. Nunca.


xxx